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Wieder ein Wiener
von Wolf Wondratschek

Zum Tod von Ernst Jandl

So einen Dichter hatte ich noch nie gehört.
Und wie ein Dichter hat er auch nicht ausgeschaut.
Das Stille hat er laut gesungen,
das Laute hat er stumm gekaut.

Klein war er. Und er schwitzte notgedrungen.
Und er war sehr ernst. Mir schien, dass ihn
beim Sprechen vor allem eines stört: die Sprache.
Sie macht ihn krank.

Von einer Dichterlesung konnte, gottseidank,
bald keine Rede mehr sein. Er schrie,
er flüsterte, biß in die Sätze hinein,
riß sie, unendlich schweigsam in Stücke.

Ein Clown, belehrt nur von der Tücke
des Objekts. Ein Humorist der Melancholie.
Ein einfacher Arbeiter, der zur Sache geht.
Ein Irrgewordener zugleich, verirrt ins Alphabet.

Auch wenn er lachte, lachte er durchdacht.
Eine Buchhändlerin geniert sich dafür,
dass die Poesie noch Fortschritte macht.

Seither sind viele Jahre vergangen.
Aber von vielem, was vergangen, sagt man doch:
damals in Wien hat es angefangen.

Süddeutsche Zeitung Nr.135 vom 14. Juni 2000


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